AY, HOMBRES SIN NOMBRE

¡Ay, hombres sin nombre
que sois presa de las garras
de buitres carroñeros en el edén!

Nadie responde al lamento,
al grito ante la injusticia,
susurro que lleva el viento
a expandir vuestra presencia.

Porque no el que más grita...
Hay quien calla... Y tiene la herida,
gangrena en el cuerpo,
y se retuerce de espanto... y dolor.

Escuece tanto la miseria
que quien escribe se condena
a ser pasto de las llamas,
en el infierno que es... La Tierra.

Ya no sirven dibujos abstractos,
ni la belleza del artista,
ni la cólera de la Naturaleza;
ya no sirven las palabras
ni los cuentos de princesas...

Hay que despertar al hombre
de su realidad manifiesta,
y devolverle al orgullo
de cuando hablaba con Dios,
de tú a tú en el paraíso.