De esta tierra el llanto
oscuro que se dibuja gris
en la frente de los hombres;
decidme de los ausentes
si no están en las nubes
del pálpito que siento ahora
donde florece la rosa.
¿Puede suceder la sonrisa?
Me levanto entre la prisa
de Álava en su aurora,
me atan de brillo sus gentes,
y el asombro de su flora
cuando pronuncio su nombre
en cualquier matiz presente.
Arrullo es lo que hoy siento
en el aroma de sus campos,
arrullo que se hace orgullo
al mirar de reojo el manto
de ese firmamento estrellado
las noches de su deseo.
Quiero vivir... Y vivo
del cautivo las caricias
y del libre el embrujo
de ver el amanecer luminoso
desde un trozo del Gorbea,
montaña verde que anhela
la presencia de sus gentes.
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