Que no son mujeres
las que joden
ahora
a los hombres breves,
que son mariposas
dulces y golosas,
que son escarabajos
follando cara abajo.
Que no son mujeres,
que no son infieles
esos esqueletos
guardando
secretos
a la cálida luna;
que entre las piernas
florece la rosa
con pétalos verdes
y espinas odiosas.
Que no son mujeres
las que ahora besan,
que son mariposas
las que van
de fresa en fresa
buscando rincones
a una pareja
de bonitos gorriones.
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