Como si no sintiera
la verdadera huella
que va sumida
a la espera
de una amarga primavera.
Suave si te veo suave
al tiempo que brota tenue
un suspiro
a tu vera,
yendo al vuelo del ave
peregrino y solitario
perdido ante el calvario
de la congoja
pasajera.
Siento vivo el sonido
de quien despierta
a la vida,
me siento vacío fugitivo
pusilánime de lo que ha sido
dando la batalla por perdida.
Soy fugaz vagabundo
de trazos ahora vivos,
soy el aroma que engancha
el dolor
en lo más profundo
y tiene la pena ancha
para suicidarse del mundo
teniendo negra la cara.
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