APARTA DE MI ESTA CONGOJA

Aparta de mi esta congoja
que sangre roja
                          se adivina
en medio de la ruta divina;
un dolor y una mortaja
me acompañan con furor
al mismo umbral
                             de la caja.

Si no soy muerto...
¿Acaso vivo el sufrimiento
de verme más dormido
que despierto... en el nido
y soy cautivo del movimiento?

Aparta de mi esta congoja
que no quiero caer al lodo
y sufrir ausencia,
                             ¡de ningún modo!,
procuro el alma que se aloja
en su hueco
                    y lo es todo.

Que no quiero morir
                                  y ver
como fluye la sombra
                                    de la nada,
y no perdona la figura alada
envolviendo en vuelo mi ser.

No quiero mañana ni ayer
ser alimento de gusanos
                                        en cualquier cagada.